Material

War das die richtige Entscheidung?
Was tue ich hier?
Wie komme ich hier wieder raus?

Toll fieses Gefühl.
Psychologisch gefangen.
Natürlich auch
Sozialdruck.

oder sagte ich das schon?

I am as good as dead – well who isn’t?

nach der Szene ist vor der Szene
und nach dem Stück ist vor dem Stück

in der Zeit zu Hause sein

yeah, it’s a fuckin’ paradise, actually

Ich war zu einer Theater- oder Opernvorstellung nach Süddeutschland gefahren. Angekommen, lief ich ein wenig in der Stadt herum, ging dann zum Theater, und war so müde, dass ich ein wenig schlafen musste. Nachdem ich aufgewacht war, traf ich als erstes Thomas, der ein wenig hektisch schien und mich halb belustigt, halb entgeistert anschaute. Irgendwann begriff ich, dass die Vorstellung gerade anfing. Ich wollte mich unbedingt noch umziehen, suchte einen Raum, konnte aber keinen finden, da alle belegt waren. Schließlich entschloss ich mich, mich auf dem Flur der Hinterbühne umzuziehen. Mir ging durch den Kopf, dass es doch eigentlich bescheuert sei, extra für diese Vorstellung hierher zu fahren, und dann den Anfang zu verpassen. Ich hatte das Gefühl, die falschen Sachen eingepackt zu haben, und wusste nicht, was ich anziehen sollte. Ich entschied mich dafür, mein Hemd, das ich bereits zusammengefaltet hatte, wieder anzuziehen, darüber einen hellblauen Anzug mit dünnen weißen Streifen. Dazu fielen mir nur Sandalen ein, besser völlig bescheuert als nur halb daneben, dachte ich mir.

Auf einem Fensterbrett saß eine junge Frau mit kurzen Haaren, die zum Theater zu gehören schien. Sie hatte mir offenbar die ganze Zeit zugeschaut, und lobte meine T-Shirt-Auswahl. Ich holte triumphierend ein ziemlich abgetragenes T-Shirt aus meinem Koffer und sagte, dies sei das beste T-Shirt überhaupt. Sie fragte, woher ich es habe, was ich nicht mehr wusste. Ich schaute mir das T-Shirt genauer an und entdeckte zu meiner Bestürzung, dass es mit goldenen Louis Vuitton-Logos bedruckt war, die allerdings ziemlich verblichen waren. Ich murmelte etwas davon, dass ich wohl mal einen ganzen Stapel davon billig bekommen hätte. Aus irgendeinem Grund zeigte ich ihr dann noch voller Stolz ein Sweatshirt, das von einem anderen süddeutschen Stadttheater stammte und mit der Graphik zu einer dortigen Aufführung bedruckt war. Ich hielt ihr also das Sweatshirt hin, sah sie über das ausgebreitete Shirt an und verstand im gleichen Moment, dass ihr Name auf dem Sweatshirt abgedruckt war. Sie war die Autorin, zumindest aber die Regisseurin des Stückes gewesen, und hatte mir das Shirt nach der Premiere geschenkt. Sie hatte sich nicht verändert, trotzdem hatte ich sie nicht erkannt.

Der Wedding war in ein glitzerndes Hochhaus-Paradies umgebaut worden, wie ein schöneres und prächtigeres Manhattan in Berlin. Zwischen zwei Hochhäusern eingeklemmt sah man die hohe, dunkle Fassadenmauer eines altdeutschen Domes, verschlossen wie eine Festung. Irgendwo inmitten des Lichtspektakels sollte es einen dunklen Hügel geben, vielleicht ähnlich wie der Kreuzberg am anderen Ende der Stadt, dessen Areal man besser nicht betrat, da hier eine nicht näher erklärte Gefahr lauerte. Im Karstadt am Leopoldplatz, das sich merkwürdigerweise nicht wesentlich verändert hatte, war entlang einer der Seitenwände des Gebäudes im Erdgeschoss eine Notenabteilung eingerichtet worden, in der ich Miniaturausgaben von Pauset und ein Manuskript von Berlioz fand. Die Miniaturausgaben waren kleiner als normale Taschenbücher und ließen sich leicht in einer normalen Jackett-Tasche verstauen. Während ich dies prüfte, machten sich zwei Gauner in zerlumpten Anzügen an mich heran und versuchten halb mit List, halb mit Gewalt, mein Portmonaie zu stehlen, auf das ich verzweifelt meine Hand hielt. Die Noten des Berlioz-Manuskriptes waren auf eine stoffartige, gestrickt oder gehäkelt wirkende Unterlage aufgebracht. Ich stellte mich in eine Ecke und begann, den Stoff des Berlioz-Manuskriptes langsam aufzudröseln.

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Ich weiß nicht wie, aber ich hatte ein Probespiel beim London Symphony Orchestra bestanden und einen Platz in der Cello-Gruppe gewonnen. An meinem ersten Arbeitstag kam ich mit meinem alten Cello an und setzte mich auf meinen Platz. Ich benutze das Cello normalerweise nur, um Spieltechiken auszuprobieren, dementsprechend ist es ein absolut minderwertiges Instrument, das von einem russischen Geigenbauer aus drittklassigen Materialien zusammengesetzt wurde. Wie üblich, rutschten mir beim Einstimmen die Wirbel aus der Halterung, und es gelang mir nicht, die a-Saite wieder festzuklemmen. Ich musste also ohne a-Saite spielen. Berlioz’ Romeo et Juillet sollte geprobt werden. Da ich nie Cello-Unterricht hatte und auch kein anderes Streichinstrument spiele, war es für mich unmöglich, die richtigen Töne im vorgeschriebenen Rhythmus zu spielen, geschweige denn, einen angemessenen Klang zu erzeugen. Da dies sehr schnell deutlich wurde, zog ich mich irgendwann aus der Cello-Gruppe zurück und setzte mich hinter das Orchester, um den Proben-Ablauf weiter beobachten zu können. Dabei dachte ich fieberhaft darüber nach, wie ich es anstellen könnte, bis zur nächsten Probe Cello spielen zu lernen. Nach der Probe bemerkte ein Bekannter, der ebenfalls seinen ersten Arbeitstag gehabt hatte, dass alles so fürchterlich britisch sei. Um von meinem eigentlichen Problem abzulenken, antwortete ich, ja, es wäre schon ein Unterschied, ob man als Tourist nach England komme, oder hier wirklich arbeite.

Auswahlkriterium: Aufschreiben oder nicht aufschreiben. Wenn es aufgeschrieben ist, kommt es auch rein.

Ich schäme mich so. Das hätte niemals passieren dürfen. Ich. Will. Alles. Wissen. Dass man gar nicht anders hätte handeln können, dass es aber trotzdem falsch ist. Eine unverzeihliche Schwäche. Mir ist übel.

Alles, was geschieht, ist in sich schlüssig. Sonst würde es nicht geschehen könne. Warum fühlt sich der Protest so falsch an? Wo er doch, wenn er nun einmal geschieht, die gleiche Schlüssigkeit wie jedes andere Geschehen hat. Natürlich manipulieren immer unzählige entgegengesetzte Kräfte den tatsächlichen Verlauf. Warum willst Du nicht eine diese Kräfte sein? Warum glaubst Du, dass die Position des Zuschauers, die gar nicht anders kann, als ebenfalls zu manipulieren, indem sie nicht eingreift, wo sie eingreifen könnte, die einzige akzeptable Position ist? Weil Du nicht weißt, wie es besser gemacht werden könnte, weil Du kein Ziel siehst, das eine eindeutige Verbesserung wäre. Trauer. Gebet.

nicht nachdenken, kein persönlicher Geschmack, jedenfalls nicht mehr, als unbedingt notwendig

Du denkst, dass etwas schmerzhaft ist, weh tut, und in Wirklichkeit merkt es gar niemand. Was aber nicht heißt, dass es nicht stattgefunden hat, nicht heißt, dass es keine Bedeutung, keine Wirkung hat. Der Unterschied zwischen stattfinden und nicht stattfinden ist eindeutig, er teilt sich nur nicht als Veränderung mit, weil die Entscheidungen getroffen werden, bevor du auf die Bühne gehst. Die Entscheidung wird nur im Ergebnis, als Position deutlich. Stop crying.

gefühllos, weil dumm = gut (Entscheidung)

Mein Herr, ich bitte Sie um Verzeihung, ich tat es nicht mit Absicht.

Ach ja, was ich noch sagen wollte: Es gibt ja so Bücher, die ihren Gegenstand erschöpfend behandeln, und zwar nicht nur quantitativ, sondern auch qualitativ. Das Fiese dabei ist, dass auch damit nichts erreicht ist, außer eben, dass dieses Buch geschrieben ist. Niemand wird sich mit dem Thema jemals wieder so intensiv beschäftigen wie der Autor, es sei denn, man schreibt ein neues Buch zum gleichen Gegenstand. Man weiß, dass das Thema erledigt ist, aber das ist alles. Wahrscheinlich auch für den Autoren: Denn auch er selbst wird nie wieder das gleiche Verständnis für den Gegenstand entwickeln wie zum Zeitpunkt der Niederschrift. Auch ein Wiederholen hilft da logischerweise nichts: Die Erkenntnis verblasst. Ich frage mich, ob sie vielleicht nur exakt zum Zeitpunkt der Niederschrift, also wenn das Buch formuliert wird, wirklich vorhanden ist. Oder möglicherweise nur in der Formulierung, in der Schrift, existiert, nirgendwo sonst.

Die Präsentation hat AUCH die Funktion, den Zeitverlauf der Nahrungsaufnahme zu steuern. Und der Zeitverlauf bestimmt die Wahrnehmungsoptionen.

The decent to hell is the same from every place.

Sun Ma Sze Tsang/Tang Wing Cheung

Wer früher stirbt, ist länger tot.
Totgesagte leben länger.
Stefano Pilati
Jonathan Ive

Stimmt in diesem Fall leider nicht.

Just when it was going so well …

Eine riesige Mülldeponie, die nach hinten hin steil ansteigt. Dort, am Hang, ein alter Mann, möglicherweise ein Arbeiter, vielleicht auch ein Penner auf der Suche nach brauchbaren Abfällen. Von oben wird ein großes Doppelbett herabgelassen, goldfarben, wahrscheinlich Messing, das wie frisch bezogen aussieht, und auf einer Ecke schräg senkrecht zu stehen kommt. Unter der Bettdecke zeichnet sich ein länglicher Gegenstand ab. Als der alte Mann die Decke zurückzieht, sieht man einen Leichnam, steif und gerade, mumienartig eingewickelt, dessen bleiches Gesicht an Jack Nance in Eraserhead oder vielleicht auch an Jack White von den White Stripes erinnert.

Es bleibt tatsächlich nichts übrig.

Finde dich damit ab.

Nichts ist so interessant wie die gestrige Zeitung, im Gegensatz zum bekannten Diktum, und das Gestern kann sein das von vorgestern, von vor zwei Monaten, vier Wochen oder mehreren Jahren (RG): Stimmt, und stimmt nicht, der Druckartikel behält tatsächlich seine Anziehungskraft, die sogar noch größer wird, weil er die Atmosphäre der vergangenen Zeit speichert, der reine Text verliert aber mit seinem Thema an Interesse, fast egal, ob er gut oder schlecht geschrieben ist, so dass sich Zeitungsaussortieren fast von selbst ergibt, weil ganz vieles einfach nicht mehr interessant ist. Wer will denn die Aufregung von vor zwei Jahren noch einmal nachlesen, wer hat die Zeit? Es sei denn, man arbeitet an genau diesem Thema. Lustigerweise ist man tatsächlich und unweigerlich schlauer als der Schreiber von vor zwei Jahren, weil man weiß, wie die Geschichte weiter- oder ausgegangen ist.

Fehlt natürlich der Aspekt des Erinnerns/Vergessens: Dass man sich erst einmal erinnern muss, was damals war, auch die wichtigsten, beherrschenden Aspekte fallen irgendwann aus dem Bewusstsein.

Wir waren mit Bernhard (oder war es Geza?) im Halbdunkel in einer Mischung zwischen Industriegelände und Wald unterwegs und kamen an einem Baum mit brennendem Stamm vorbei. Wir blieben stehen, prüften unsere Wasservorräte, und schütteten zwei halbe Flaschen Wasser, die uns noch übrig geblieben waren, auf den brennenden Stamm. Das Feuer wurde kleiner, mit den Füßen gelang es mir, es ganz auszutreten. Wenige Minuten später ging es aber mit einem Geräusch, das an das Anschalten eines Gasherds erinnerte, wieder an. Wir gingen weiter und kamen an einer Industrieansiedlung vorbei. Durch ein offenes Tor konnten wir einen Arbeiter mit nacktem Oberkörper sehen, durch das Feuer eines Industrieofens beleuchtet, der ein großes, gebogenes Stahlblech in den Händen hielt. Auf eine geheimnisvolle Weise schienen das Industriefeuer und das Feuer am Baum miteinander zusammenzuhängen.

In Ausdauersportarten war ich immer gut gewesen. Für den ganz großen Erfolg hatte es dennoch nicht gereicht. Bei der Tour de France kam ich nicht im Hauptfeld, sondern mit den Abgeschlagenen ins Ziel. Eines Tages wurde mir klar, dass die anderen Fahrer lange vor mir aufstanden, und auf die Strecke gingen, wenn ich noch schlief. Ich beschloss, es ihnen gleich zu tun, und fuhr am nächsten Tag vor Morgengrauen los. Ich kam als Erster nach Paris.

Merkwürdig an Reisen, dass in dem Moment, in dem man sich in Bewegung gesetzt hat, plötzlich alles wie von alleine zu gehen scheint. Was vorher wie ein unlösbares Problem ausgesehen hat, ergibt sich plötzlich wie von selbst. Es ist noch nicht einmal mehr als Problem erkennbar. Das muss der Modus sein, in dem sich Berufsreisende immer bewegen. Fast so etwas wie aufgehoben sein, beschützt sein, sich dem Strom der Dinge hingeben.

Let let let it flow.

Häh?

10:30 Start
10:45 Fahrrad
11:00 Café
11:30 Fahrrad
11:35 Treppe
12:30 Schwarzer Tee, Schreibtisch
13:30 Hinlegen, arbeiten
13:52 Schlafen
14:18 Aufstehen, Schreibtisch
16:20 Treppe
16:25 Fahrrad
16:38 Café
16:58 Kieser Training
17:41 Ende Kieser Training
18:24 Fahrrad
18:36 Treppe
18:40 Schreibtisch
20:05 Hinlegen, ausruhen, schlafen
20:39 Aufstehen, Schreibtisch
22:26 Abendessen, Wein
22:44 Hustenanfall
0:28 Schreibtisch
3:09 Bad
3:32 Bett
7:45 Aufstehen
8:00 Stop

Eine freie Fläche vor einer Altstadt, ich fahre in einem altertümlichen Auto, plötzlich wird die Straße abschüssig und eine Bahnschranke, die sich schließt, wird sichtbar. Ich bin zu schnell, um vor der Schranke stehen zu kommen, und fahre unter der sich schließenden Schranke durch. Hinter dem ersten Gleis viele weitere Gleise, wie auf einem Bahnhof. Ich versuche so schnell wie möglich die Gleisflucht zu durchfahren. Auf dem letzten Gleis naht in schnellem Tempo ein Zug oder eine Straßenbahn. Ich beschleunige und schaffe es gerade noch durchzukommen. Mit Vollgas breche ich in die engen Altstadt-Gassen ein.

Lustig, wie man sich für scheinbare oder tatsächliche kausale Zusammenhänge interessiert und diese stundenlang beobachten kann. Im Traum eine maschinenartige Skulptur von David Rothman in der Nationalgalerie. Allerdings nur, wenn der Zusammenhang nicht sofort zu durchschauen ist. Eine einfache mechanische Vorrichtung reicht da nicht, die genaue Funktion muss durch Komplexität oder Unzugänglichkeit verschleiert sein.

vorausgesetzt

Komplexität
Einfachheit
Tiefsinn
Verständlichkeit

Wohlbefinden

Interessantes Gespräch mit Carsten über Schönheit und Wohlklang: Ich beziehe beides entweder auf vereinzeltes, tendenziell statisches Material (für mich der gewöhnliche, aber falsche Begriff von Schönheit), oder auf eine vollständige, in sich abgeschlossene Arbeit (für mich die einzige Möglichkeit, über Schönheit ernsthaft nachzudenken), er scheint etwas dazwischen zu meinen, das eine eigene Dynamik hat (also sich in der Zeit bewegen kann), aber nicht dem Zwang des Abgeschlossen, Vollständigen unterliegt, sondern ausschließlich dem Zweck des Gefallens. Für mich schwer zu denken, schwer vorstellbar.

Ich lebe auf einem amerikanischen College-Campus, mein Zimmer im Dormitorium ist direkt unter dem Dach, sehr niedrig, zeltförmig, ohne senkrechte Wände, wie ein Verschlag. Drei kleine Räume in einer Reihe hintereinander, nur durch Wandstutzen, nicht durch Türen voneinander getrennt. Es gibt eine Dusche direkt neben meinem Zimmer, ich gehe aber lieber in das Badehaus auf dem Campus. Neben dem Badehaus liegt ein Spielplatz mit Klettergerüst, ich versuche ohne Zuhilfenahme der Beine hochzuklettern, um meine Arme, vor allem aber meine Hände zu trainieren. Dann gehe ich in das Badehaus, merkwürdigerweise gibt es nur eine einzige Badewanne mit Duschvorhang, sonst keine Wascheinrichtungen. Die Wanne ist besetzt. Als ich wieder nachschaue, steigt mein Vorgänger gerade aus der Wanne. Er hat eine blaue Pumuckel-Frisur. Ich denke zuerst, er hätte eine Badekappe auf, weil die blauen Haare wie ein Plastikfell aussehen. Dann wird mir klar, dass es sich in Wirklichkeit um eine Wäscherin in blauem Reinigungskraft-Kittel handelt, die sich um nasse und bereits getrocknete, wahrscheinlich frisch gewaschene Handtücher kümmert. Ich drehe mich um und verstehe, dass ich in die Waschküche des Campus geraten bin. Hinter mir befinden sich metallene Arbeitsrampen, an denen vier oder fünf Wäscherinnen mit über ihre Haare gezogenen Plastikhauben stehen. Sie tragen die gleichen blauen Kittel wie die Frau mit den Handtüchern.

Der Mann, der zu viel wollte.

Verständlichkeit: Ganz interessant, wenn man etwas sagt, aber ganz offensichtlich nicht verstanden wird. Der Gesprächspartener geht davon aus, dass er verstanden hat, führt das Gespräch aber in einer Weise weiter, aus der hervorgeht, dass er im besten Fall genau das Gegenteil von dem verstanden hat, was man eigentlich sagen wollte, vielleicht aber auch einfach etwas ganz anderes. Man macht ein, zwei Versuche der Richtigstellung, merkt aber schnell, dass es keinerlei Aufnahmebereitschaft für das gibt, was man eigentlich sagen will. In einer Art unbewussten Absichtlichkeit kann der Gesprächspartner gar nicht verstehen, was wir sagen wollen, weil dies sein Weltbild (zumindest in Bezug auf den Ausschnitt, über den wir sprechen) zerstören würde. Offensichtliche Frage: Wie oft missverstehen wir selbst absichtlich, ohne uns dessen bewusst zu sein? Wie abgeschottet, wie unbeweglich ist unser Weltbild? Nächste Frage: Wie offen kann ein Weltbild sein, wenn es praktikabel bleiben soll?

Ich meine hier nicht einfach kleine Missverständnisse, sondern Situationen, wo man etwas sagt, das man für selbstverständlich hält, das vielleicht zwei, dreimal wiederholt und erklärt, und dann merkt: Oh, lieber nicht anfassen, lieber in Ruhe lassen, sonst bricht hier etwas auseinander, was Du später vielleicht nicht mehr zusammenbekommst. Hier verteidigt jemand sein Leben. Welches Recht hast Du, hier nachzubohren? Allerdings: Welches Recht hast Du, hier zu schweigen? Vgl. Taktgefühl: Wer hat Dir denn eigentlich erlaubt, taktvoll zu sein?

Und dann wurde er BÖSE.